Noches en Poderna

Diálogo del Cisco y en Fageda acerca de la nave de los locos

—Què tens aquí?

—Tu, escolta…

El Cisco se pone el papelote frente a las narices y presenta el dilema a pelo: hay un barco cargado con cientos de pasajeros en alta mar.

—Val?

—Val.

Por lo que sea, el barco se va a pique y resulta que solamente hay un bote salvavidas para la totalidad de los individuos del barco.

—Mala llet, no?

—Tu calla…

En cuanto se llena el bote salvavidas, hay quien quiere seguir subiendo a más y más gente, aun a riesgo de hundirlos a todos, y hay quien directamente toma el hacha del bote salvavidas y cercena las manos de aquellos que tratan de subirse.

—Què dius, ara?!

—Aixòs!

—Prô… d'on te treus aquestes coses?

—Què, eh?

El Cisco le pega una buena calada al cigarrillo y mira a la cara al frío de las primeras estrellas. No se puede estar más solo en el mundo. En Fageda, a su lado, tiene la vista perdida en las llambordas del suelo. No sabe qué decir, pero está claro que cortar manos no va con su carácter. El Cisco se empapa un poco más de los morados del cielo antes de insistir en el asunto:

—Què? Què't sembla?

—Coi… doncs una bajanda, tot plegat!

—Au, va, pensa-hi una mica.

—C'haig de pensar, jo?

El Cisco lo tiene claro:

—Jo'gafaria la destral, noi.

—I tallaries les mans a ningú?

—Sí. Penso que sí.

—Au, home…!

—Què? Tu voldries qu'ens moríssim tots?

En Fageda se calla el «no» porque lo da por sabido. No responde nada, sin embargo, porque se huele el queso de la trampa ratonera. Tiene que haber otra salida, pasa que, mientras lo considera seriamente, el Cisco sigue a lo suyo:

—Aquí diu c'uns s'estimen la vida, que se l'estimen de veritat, i c'uns altres l'odien…

—Ja.

—Què m'en dius, eh?

—Que tallar mans a cop de destral no és estimar-se res.

—Oh, clar que no, prô, si'n aquestes, hom no's posa a tallar mans, estem tots fotuts…!

—Sí, és clar. I si poses tanta gent en un puesto sense les barquetes dels collons, poc t'han d'importar les persones, no?

—Que no ha passat mai?

—I què sé jo, mestre!

—I si passés?

—Què t'agafa ara?

—No. No res. Només pensava…

Y se mete para adentro con el humo del tabaco. En Fageda no sabe qué decir, tampoco, así que se mira el papelote en las manos duras de su amigo. No parece un pliego del Josepus.

—Qu'és d'en Josepus, això?

—Eh? No, no.

—I d'on surt?

—Ho duia en Tonet.

—El Bregues?

—Quin altre?

—A qui li ha pres?

—A un pobre diable que diu que viu al bosc.

—Ja.

En Fageda coge el papelote y lee el título con alguna dificultad: LA NAUE DE LOS LOCOS donde no ſe hallan ſi no todos los necios d'eſte mundo. Hay una estampita muy simpática a continuación, justo debajo, con una cuadrilla de gentes pintorescas a bordo de una barquita de remos. Ni rastro del bote salvavidas, por cierto.

—Ja me'n adono, ja, que tot això que dius no és més c'una manera de xerrar per dir un'altra cosa.

—Sí, sí.

—Prô, recoi… Què pot ser que'stigui ple a vessar d'aquesta manera, mestre?

—No ho sé, fill. An aquest paperot diu que'l món.

—Tot el món?

—Pse.

—I diu si hem de tallar res més?

—No.

—Millor.

—Prô…

—Què?

—Pot ser que'stiguéssim fotent-li mal, tots plegats.

—A qui?

—Al món.

—Nosaltres, dius? Perquè tu't passes el dia a la feina i jo només poso maons.

El Cisco arruga el morro, un tanto contrariado. Luego sacude la ceniza del cigarrillo con unos golpecitos suaves del dedo y lo piensa todo en voz alta:

—Pensa c'abans de posar maons, si la casa és molt vella, l'ensorreu. Què n'en feu, de les runes?

—Llençar-les, collons.

—Avon? I avon se posa tota la fumera de la fábrica on jo treballo? O…

Antes de seguir, apura todo el tabaco que le queda en la mano.

—Has vist el forat que li han fet a la muntanya per treure pedra.

—Ja.

—Què han trigat a fer-ho?

—Ben bé vint-i-cinc anys, penso.

—Encara que fossin cincuanta… o tota una vida: què trigaríem a corcar-les totes si'nem fent així, xino-xano?

—No ho sé, mestre. No gaire.

—Ho dic perquè hom no ha vist créixer cap muntanya del terra.

Luego tira la colilla sin lumbre sobre las llambordas del suelo y repara, muy a su pesar, en aquellos pedazos de piedra que está pisando, que son los restos de la montaña de que hablaba. En Fageda no se da cuenta. Dice:

—Home, és veritat c'al barri som els que som, prô, clar… Si penses en la gent que són a tots els barris de totes les contrades…

—Ja.

—Uf, quina gentada! Dit aixina fa més sentit c'us passeu nit i dia filant pantalons, vosaltres…

—Si només fóssim una fábrica!

—I la llana que caldrà cardar per fer-los, què?

—I el munt de pastures que volen aquest bestiar?

—I què me'n dius dels porcs que s'han d'escorxar per donar botifarres a tothom?

—Home, pensa abans en tot el farratge que s'ha de posar al camp per engreixar-los!

—Molta terra, no?

—Molta, molta.

—Mira que són bones les botifarres, prô…

—Ja. I les anxoves, què?

—Què?

—Que no són bones a la seva llesqueta de pa amb tomata?

—I l'escalivada al damunt, ben tendra.

—I un bon raig d'oli, eh?

—I'l seu pessic de sal…

El Cisco, a aquella hora de la tarde que se pone entre la noche y el día, no logra ver el mundo en el papelote que el Tonet el Bregues le ha robado a un pobre diablo que dice que vive en el bosque. El aceite, después de todo, se obtiene prensando un montón grande de aceitunas.

—Quin mal han de fer unes oliveres a ningú?

—Cap ni un. Són arbres.

—I prou macos, trobo.