Noches en Poderna

Soliloquio de lamentación o Los muchos deleites del Ferran

«Què és lo que vols, fillet?» lo pregunta la Pura en la puerta de su casa. El chaval se la mira con recelo. Dice, no obstante, «vinc per'xò» y ella le invita a pasar: «Dus els cuartos?». Hace que sí con la cabeza y se la mira otra vez. De arriba a abajo. Lo trae leído del pliego famoso: la puta Pura es enorme. «No podries amb una dona així». Su colega, que guardaba el impreso desde hacía años, empezó por decir «tu t'imagines follar-te una bagassa com aquesta?». No. Nunca lo había imaginado. Y su colega, l'Ibi, que seguía hablando, lo fantaseó en voz alta: «hi ha tanta carn… És tan grossa i tan grassa, que no podries bellugar-la de lloc. Si se't poses al damunt, no't podries pas moure. T'esclafaria, nen. Et posaria les mamelles a la cara i moriries ofegat… Enmig de dues mamelles gegantines, t'imagines? El seu cony… Ha de ser tannn gran! No's deu assabentar si li fiques la polla, nen. De segur que't deixes la vida empenyent i empenyent i res de res! Aquesta, com si res! Puta vaca…!». El Ferran, algo disgustado, no supo salirse de aquella sino mediando un «com et passes, nano». «Què dius tu ara?». «Només és una puta», soltó, cuando en verdá quería decir «pobra dona».

—Ja. Pero tu no podries amb una femella així.

—Tu sí?

—Després de tu.

—Què?

«L'habitació, fillet. És amunt». «Sí, vaig». Sube tras ella. Su culo, claro, también es enorme. Es algo cuasi monstruoso, diría. No le gusta nada de lo que ve. El Ferran no se ve en la cama con aquella mujer. Hace un rato no se veía metido en su habitación y, sin embargo, se deja desabrochar los pantalones. Deja que le baje los calzones y que le lave la churra con el agua fría de la palangana. El trato de sus manos es agradable. Es amable, de algún modo: «Ara't rentaré'ls ous, fillet» y el Ferrán se deja arrastrar por la dulzura de aquellas palabras. Se hunde lentamente en un lento desperezar. La puta Pura, que lo empieza a acariciar todo, dice «semblas un bon noi, tu» y sigue, de memoria, «i aquesta és prou grandeta, eh?». El Ferran ha trempado. Dice, como en un vahído: «fes, fes-m'ho amb la…» y la puta Pura, que lo ve venir, lo amonesta suavemente: «no, no m'agrada posar-m'ho a la boca, fillet, i no pas per tu. La teva cuca és prou maca i fa goig de veure-la, però has d'entendre que jo no puc fer-te allò que no faig mai a ningú».

—No diré res. No… No li diré

—Pensa

—T'ho juro.

—Vine al llit amb mi.

La puta Pura no quiere hablarle de todas aquellas viejas andróminas que se llegan a su casa. Son pellejos sin vida. Como cáscaras arrugadas, que cuelgan ya sin jugo ni fuerza. Piensa en pasas revenidas. Se le viene a la cabeza el olor de la fruta demasiado madura, casi podrida. Es el hedor a viejo lo que no soporta. Le repugna el recuerdo a muerto y hoy tiene entre los brazos a un mozo joven y, a lo que parece, vigoroso que, a buen seguro, se gastará en un suspiro: «posa-la aquí, vine». El Ferran se echa sobre la puta Pura y se siente precipitado a un mar de carne. Si no va entregado, va de cabeza. Se derrumba entre sus piernas. Se zambulle loco de alegría. Mete la cara entre las tetas y empieza a empujar sin saber siquiera dónde. Las carnes de la Pura trontollan penosamente. «No podràs amb una dona així». Empuja con fuerza. «És massa femella per tu». Empuja y empuja. «Deixa, fillet, que la posi a lloc». Y deja de empujar. Se retira un momento y se encuentra a la Pura allí, más abajo, frente a él. Se miran. Ella le coge el pene y lo encamina entre los labios de su vulva: «És aquí, però vés amb cuidado de no perdre't». Él la mete toda y se sacude un poco, por desquitarse. Ella ronronea algún «carinyo» que otro y se sale al balcón un rato. Él, entre tanto, ha perdido el brío que lo traía bufando. Ella piensa en pinzar los geranios. Él se acuerda de su mujer: «No puc». «Què no pots?». «No… Estic… Jo..» y sorprende la mirada de la puta Pura a unos centímetros de su nariz: «et fa res si…?».

—Me vols a sobre?

—Si us plau. Jo sempre he volgut xuclar uns pits grossos com els teus.

—Fes-me lloc i ara podràs…

—Són massa, Pura. Però això ja t'ho deuen dir sovint…

—Sí i no, fillet. Hi ha moltes menes…

—C-compte!

—Ara, ara. Ja està. Té, fill, xucla'ls tant com vulguis.

El Ferrán se ayuda de las dos manos para llevarse una teta a la boca. La lame con fruición y deja que la puta Pura se ocupe del resto. Se mece con ternura. No es tanto el cuidado que pone en no romper las cosas como en criarlas con cariño. El Ferrán, que lo siente crecer por dentro, rompe a hablar antes del arrebato: «aquests mugrons, Pura, són bens de la natura tota. Jo sempre he volgut xuclar uns mugrons així. No dic jo que'ls volgués així de grans a ca'meva, però, clar, aquells altres… No saben a res. Són petits… Com els pits, vés! Jo… Jo volia uns pits més grossos. Uns mugrons ben macos… Rodonets, dic. Sempre ho he volgut. Uns mugrons… Un exemple de generositat, vaja. I els pits de la meva dona no eren pas tan grans com feien veure els draps de sobre, saps que't dic? I he fet… he volgut estimar-los com ara m'estimo aquests, els teus, Pura, però… aquells són cada dia menys. Jo no sé si és que'perdut la il·lusió del nou casat o si s'han marcit de tant de grapejar-los… Perquè, Pura, jo'ls he grapejat prou. I he fet per xuclar-los, també, però mai no m'han agradat. No, gens… i jo m'estimo a la dona. Me fa mal de tant que me l'estimo, però podria posar-me un colze a la boca, Pura, i… Pura, amiga, cóm ho podia sapiguer jo això? Digues… oh, Pura, què puc fer-hi jo, ara?».